Encuentro.


          Anoche me emborraché con un salvadoreño; neurólogo. Brillante el tipo. De los que les gusta exprimir a los literatos (en el fondo, ellos también hacen ficción). Me preguntó por la paz de Colombia y por lo que creo va a pasar con las FARC, ya reinsertadas, como partido político, etc. Curiosamente, me lo preguntó con cierto paternalismo indulgente, como queriendo decirme: ya nos pasó a nosotros con la guerrilla salvadoreña, cuando entraron al poder, se enloquecieron con el capital, la corrupción, divisiones internas, los lodazales del partido, etc., y todo, todo, entero, el sueño revolucionario, la ética de una izquierda que animaba ese porvenir de un mundo más justo, se hizo añicos. Me habló por un largo rato de sus crímenes. Quiso prevenirme contra la ingenuidad.

          Quiso también saber si en verdad mi generación creía, considerando los casos ya consumados de otras revoluciones negociadas, que las cosas iban a tomar el rumbo correcto.

         Yo, que soy una persona que siempre habla más de la cuenta, y cuando me embriagó me fascina mentir, le respondí que no, que a los colombianos no nos iba a pasar lo mismo.

          “¿Tienen esa fe los colombianos?”, me preguntó cediendo a la sorpresa.

          “La guerra nos dejó a todos lobotomizados”.

         “¿Cómo es eso?” insistió.

         “Ningún corazón colombiano es verdaderamente capaz de ilusión”, le respondí.

        Bebimos hasta el amanecer. Luego, cogidos por los brazos, atravesamos el Pont de Pierre. Y observando al ancho Garona que se inflaba estrepitosamente por el influjo de la marea, comprendimos -estoy seguro- cada uno a su manera, que la verdadera paz era un horizonte situado mucho más allá de todos los horizontes que ninguno de nosotros pudiese concebir.

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